极微弱。针尖大小的，在脐下三寸的位置若有若无地盘旋。魂魄碎裂后残存的最后一痕迹——前世通天修为仅剩的残渣。

"中暑了？"老门卫已经从门卫室里来，手里端着一杯凉茶——搪瓷杯，杯印着褪的红字"平县人民政府"。"这天气，八月末了还这么。来，喝，来坐。"

朱斌弯腰捡起地上的报到证。纸面上沾了灰，他用手拍掉。双脚跨过铁栅栏门门槛，落在磨石地面上时，丹田那一丝气又搏动了一下。

声音不，懒洋洋的，拖着一个微不可闻的尾音。

综合科办公室比走廊亮不了多少。窗朝北，对着院墙，采光有限。三张办公桌呈品字形排列——靠窗的是最大的那张，一个五十多岁、发稀疏的男人坐在后面，正用一支钢笔在文件上画圈。他抬起，透过老镜的上缘看了朱斌一。

那张桌最小，位置最差——背对门，面对墙，的日光灯正好被门框挡住一半光线。桌面上落了薄薄一层灰，角落里有几被茶杯底的白圈。

他单手撑住门卫室的窗台边缘。泥窗台被太晒得温，糙的颗粒硌掌心。前的白散开之后，碎片画面涌上来——

云海翻涌。金殿的琉璃瓦在云层下若隐若现。雷电撕裂天穹，冷白的光从数十裂中倾泻。周围是面孔——数十面孔环在四面，冷漠的，俯视的。一金光从穿过。凉的。死亡的温度从后背穿——

老门卫——老孙，后来朱斌才知他姓什么——在门卫室里继续说着什么，关于石板乡的腊、关于农机站的老站长。朱斌听着，但所有的声音都隔了一层。他的注意力全在丹田位置——那个在中医里被称作"气海"的地方。

"别急，坐一会儿。"老门卫把他在门卫室里的木椅上。椅坐板被无数人的磨得发亮。"你是石板乡的？我侄在石板乡农机站，姓孙。"

"你的前任——"老周话说到一半，停了一下，"上个月调到农机局了。

"。"

膝盖弯了。

朱斌接过搪瓷杯。手指在发抖。茶是隔夜的，微苦，凉。冰凉的顺着下去，胃里痉挛了一下。

他已经跨过了第一门。

"嗯。报到证。"

老门卫的声音。

"周科长？"

他盯着手里的搪瓷杯。杯沿有一小片茶渍。刚才那一瞬间的画面还残留在视网背面——那金光穿过时的温度。凉的。

朱斌站起来。膝盖还是的，但能站住。"好了。谢谢您。"

走廊比外面凉快很多。光线昏暗——两侧办公室的门大多关着，只有尽一两扇敞开的门往走廊里透一片长方形的光。空气里混着油墨味、旧纸张的燥气味、以及从某个房间里飘来的劣质香烟味。的日光灯在嗡嗡低鸣，其中一灯在轻微地闪烁——明暗之间的频率刚好能让人不舒服。

"谢......谢。"

颅骨内有什么东西在膨胀。挤开血，挤开神经。视野闪白。报到证从指间落，飘在磨石地面上。

朱斌，但没听去。

朱斌把帆布包放在桌上。灰在包底下发燥的沙沙声。

撕裂从颅骨炸开。

"坐那儿吧。"他用笔指了指靠门最近的那个角落。

"客气啥。去吧，周科长这会儿应该在。"

朱斌在一楼右拐。第二个门。木门上半截镶着一块玻璃，玻璃上用红漆印着"综合科"三个字——漆面已经有些剥落，底下模糊的白。

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"......好了没？"老孙问。

他敲了两下。

碎片消失。走廊、铁门、梧桐树、空气——重新官。

"小伙？"

朱斌推门。门铰链发一声尖锐的声。

有一丝气在那里。

声音不冷不。周科长——老周——把报到证接过去，在手里翻了一下，放在桌上。然后他从屉里摸一个小本，翻开，在上面写了几个字。钢笔尖在纸上刮的声音在安静的办公室里格外清晰。