清晨的钟声敲响时，伊莲娜已经跪在礼拜堂的圣像前了。

她穿着最正式的圣袍，头纱遮住了大半张脸，双手交握在胸前，姿态虔诚得像一幅画。

圣袍之下，乳尖在布料上摩擦时会敏感地发硬，大腿内侧冰凉的印记，连膝盖跪在石板上的触感都变得陌生。

(我这是在祈祷，还是在回忆……)

这个念头让她一阵战栗。

她攥紧圣徽，试图通过疼痛逼迫自己把注意力集中在神像上。但神像依旧是沉默的，那双大理石的眼睛空洞地望着前方，什么也没有回应。

“圣女大人！”

玛格丽特匆匆跑进来，脸上带着喜色，“城西的病人今早也开始好转了！所有人都说，是您的祈祷带来了神迹！”

伊莲娜抬起头，扯出一个微笑。

“神迹”两个字像针一样扎在她的心上。

只有她清楚，那力量来自哪里。

她跟着玛格丽特走过回廊，阳光洒在彩绘玻璃上，在地面投下斑斓的光影。信徒们看见她，纷纷跪下行礼，眼中满是崇敬与感激。一位老妇人颤巍巍地抓住她的裙摆，亲吻边缘的刺绣。

“圣母啊，感谢您拯救了我的孙子……”

伊莲娜蹲下身，扶起老妇人，柔声安慰。她做得很熟练——这是她从小规训出来的，圣女的微笑、圣女的语气、圣女的手势，每一个细节都恰到好处。

可她的手触碰到老妇人时，指尖突然传来一阵异样的感觉。

那不是圣光的温暖。

是一种更隐秘的、更幽暗的力量，像一条细细的蛇，从深渊中涌出，顺着她的血管爬到了指尖。

她猛地收回手。

老妇人略带疑惑地看着她。

“没事，”伊莲娜迅速恢复微笑，“您回去吧，您的孙子上帝会保佑的。”

她转身快步走开，心跳如擂鼓。

(那是什么……我的力量里混进了别的东西……)

她低头看着自己的手——掌心干净、白皙，圣痕还在。但她能感觉到，在那圣光之下，有什么不一样的东西正在生根发芽。

——我是分隔线——

感恩礼拜持续了一个小时。

伊莲娜站在祭坛前，手持圣徽，为数百名信徒祈福。她的声音依旧是温润而有力量的，她的动作依旧是优雅而庄重的。每一个环节都完美无缺，像一个精心编排的剧目。

只有她自己知道，她的膝盖在发软。

不是疲劳——是某种奇怪的空虚感，从小腹深处蔓延开来，像是身体在渴望着什么东西。

(我在渴望什么？……不，我什么都不渴望……)

她闭上眼睛，试图集中注意力，但黑暗里浮现的却是昨夜触手游走在肌肤上的触感——冰凉的、湿滑的、带着某种令人战栗的甜美。她的乳头在圣袍下悄然变硬，大腿不自觉地夹紧了一点。

(神啊，我在您的圣殿里，在您的神像前……我却想着恶魔的触碰……)

她几乎要呕吐出来。

礼拜结束后，她几乎是逃回了自己的寝宫。

关上门，她靠在门板上大口喘气，额头上全是冷汗。她低头看自己的手——指尖微微发着抖，不知道是因为恐惧还是因为别的什么。

(我这是怎么了？)

她走到镜子前，看着镜中的自己。

圣袍端正，头纱整洁，面容苍白而端庄——依旧是那个教廷最圣洁的圣女。她伸手摸了摸自己的脸，指尖触碰到皮肤时，她想起了昨夜阴影舔舐过她脖颈的感受。

她打了个寒颤。

一种奇怪的、既恐惧又期待的颤栗从脊椎蔓延开来。

(我在等待夜晚吗？……不，我不可能……)

她猛地扯下头纱，把脸埋进手里。

——我是分隔线——

夜幕降临得比预想中快。

伊莲娜再次支走了所有人，独自坐在寝宫里。烛火摇曳，窗外的风声像某种低语。她穿着圣袍，膝盖并拢，双手放在膝盖上，像一尊雕像。

但她知道，暴风雨要来了。

烛火开始颤动。

不是风。

是那种熟悉的黑暗——从墙角渗出来，从地板上升起，从天花板上滴落，像活着的液体一样缓缓汇聚。空气中的温度骤然下降，她的呼吸凝成白雾。

“又是一晚呢，圣女大人。”

魔王的声音从她身后的阴影中浮现。

伊莲娜没有转头。她盯着前方的烛火