“求佛保佑你。”他说，“这辈，平安，幸福。”

我把衣领敞开一，扇了扇风。

北京的寺庙，香火很旺。

门有人卖香，他买了一束。

琴盖冰凉的，隔着也能觉到那光的质。

现在他把我抱上去，让我坐在琴盖上。

他磕了三个。

那个度，刚好让我平视他的睛。

“你哪怕什么都不，”他继续说，“里都透着……。”

那个词，他说得很慢。

，在我嘴角亲了一下，把我抱到他那架宝贝钢琴上。

“你知吗，”他说，声音低低的，“我太吃你的长相了。”

他看着我。想了一会儿。

他愣了一下。然后他挠挠。

“不跟谁。”

我伸手，拉住他的手。笑了笑。

“嗯？”

像在品尝什么。

那双睛。虔诚的，专注的，亮得像星星。

那个画面，他记得很清楚。

“现在？”

他想了想。

他伸手。手指轻轻碰了碰我的锁骨。

“嗯。”

“第一次见你，”他说，“你在录音棚门烟。”

只是拉着我，走去。

那里有吻痕。陆时琛留下的。

“什么？” 我问他…

他看见了。全都看见了。

那个。凉凉的，轻轻的。

他带我来的地方，是雍和。

“不是……”他说，“就是……那……”

把香香炉。

此刻跪在佛前，虔诚得像一个信徒。

我坐在上面，他站在我面前。

那里有勒痕。陆时琛用绳绑过的地方。

“但后来，”他说，“我发现不只是那个。”

“沈倦，你来这儿嘛？”

“你知我求的什么吗？”

他的睛落在我的领。

我看着他那副样，忍不住笑了。

重的，心疼的，还有一别的什么。

“那个样，得要命。”

我愣住了。他看着我的睛。

他解释不清。

他的手指顺着锁骨往下。

“红茶。”他叫我，声音哑了一。

“穿一条红裙，发披着。靠在墙上，眯着，吞云吐雾。”

他的手指停在那里。

平时别人碰一下他都要发飙的。

拉着我的手，往外走。

那个语气。认真的。虔诚的。

——

“陪我去个地方。”他说。

我翻了个白。“你想说吧。”

他伸手，把我从钢琴上抱下来。

我挑眉。

“红茶。”

“我想求，”他说，“求你一生平安幸福。”

“是你写剧本的时候，咬着笔杆，皱着眉。”

“。”

“你究竟喜我什么？”

现在重了不少。

他顿了顿。

我笑了。他也笑了。

他燃香。跪下去。磕。

那个动作。年轻的，笨拙的，带着一不好意思。

然后他转，看着我。

“沈倦。”

那个神。

我看着他。那张脸，在香火的烟雾里有模糊。但那双睛，很亮。

站起来。

“嗯？”

斯坦威D-274，级的九尺三角钢琴，价值一百五十万。

那个画面。歌手，万众瞩目的人。

然后他开。

“嗯？”

然后他的表情变了。

“红茶。”

工作室的空调很。

顿了顿。

我站在旁边，看着他的背影。

他抬看我。

“是什么？”

我愣了一下。

那个神。刚才还是亮的，虔诚的。

“嗯？”

穿过牌坊，穿过院，走到大殿前。

我站在旁边，看着他付钱。

他没说话。

“是你吃